□胡樊
　　午后的阳光安静地洒在餐桌上，一袋烤馍片静静躺着。几片馍片边缘微微翘起，带着孜然的香、原味的淡、辣味的刺激，在夏天燥热的空气里慢慢散开。那熟悉的味道，就像一条线，轻轻牵动着我心底深处最柔软的角落。
　　我想起了姥姥。
　　她是那种把爱说出口、也做出来的人。她会在我进门的第一句话里问：“饿不饿？”会一边往灶台走一边说：“今儿给你煮个荷包蛋，再熬一锅苞谷珍稀饭，热乎。”小时候我常趴在她膝头听她念故事，她一边读，一边轻轻搔我后背，一边说：“你听着，我给你念个好玩的。”她的声音不大，却总带着笑意和一点点骄傲。
　　她熬的苞谷珍稀饭是我最爱的味道。她从瓮里舀水，把泡好的包谷珍倒入锅中，小火慢熬。她不时揭锅盖，用勺子轻轻搅动，等揭盖的时候，香味已经飘满屋子。一碗下去，是最实在的满足。
　　她做的醋溜白菜也特别地道。切得薄厚适中，热锅热油一泼，酸香扑鼻，再加两瓣蒜和一撮干辣椒，火候到了，味道刚刚好。再配一笼她蒸的花卷，白胖松软，撕开还冒着热气，咬一口香软筋道，是她每天都在重复却从不敷衍的爱。
　　但让我记了这么多年，却是一袋馍片。
　　那是我上初中的一个夏天，回姥姥家住几天。刚进门，她就从茶几下的小柜子里翻出一个红色塑料袋，掏出一包烤馍片，说：“你上次说这个好吃，我又给你买了一袋，专门藏着，等你回来吃。”
　　我一时愣住了。上次我只是随口说了一句“这馍片真香”，却被她记在了心里。后来才知道，村里并没有卖那种馍片。她特意搭车去了隔壁镇上，拿着吃剩的包装袋挨家找，怕买错，还确认了两次。
　　她一边给我递馍片，一边笑着说：“这回买对了吧？以后你还想吃，我再给你去买。”
　　她一直都这样，把爱挂在嘴边，也放在手里。
　　三年了，她已经不在。厨房安静了，院子空了，但她的语气，她递东西时的样子，她一听见我回来就忙着准备吃食的节奏，仍常常浮现在眼前。
　　那天我拆开一袋超市买的零食，味道刚一入口，心头就起了涟漪。没有刻意去想，却有无数细节跟着跳出来。不是因为那袋馍片多特别，而是因为有人曾认真记得我说过的喜欢，并在那之后，实实在在地去做了些什么。
　　她的爱坦荡、柔软，不留遗憾。她会说“我惦记你”，会说“你回来就好”，会为了你的一句话多走几里路，会把平凡的日子过得有滋有味，只因为你来了。
　　这世上，有很多爱藏在心里不说出口，但也有一种爱，像她那样，明明白白地告诉你：“我记得你喜欢。”